Le bord du bar bouge, j’ai pourtant pas bu d’rouge

Mais pourquoi la Guinness a-t-elle un goût de cendre ?

Que faire dans ce bouge dans le nord de l’Irlande ?

Le vieux Paddy déclame et raconte ses histoires

Les mêmes racontars quand il se met à boire, tard le soir

Ça parle des Anglais occupants de malheur

De l’IRA provisoire, de bruit et de fureur

Dans Falls Road à Belfast un pub républicain

Aux fenêtres murées par des blocs de parpaing

La foule comme un seul homme entame un vieux refrain

Qui parle des quatre provinces fédérées à Dublin

De la guerre civile et des insurrections des années vingt

L’orange contre le trèfle, l’acier contre la tourbe

On crève dans la misère et profitent les fourbes

Le bord du b  ar bouge, j’ai pourtant pas vu rouge

Mais pourquoi la Guinness a-t-elle un goût de cendre ?

Que faire dans ce bouge dans le nord de l’Irlande ?

Je m’étais égaré dans les rues de Belfast

Titubant jusqu’à l’aube dans le matin bleui et ses fastes

Visions d’usines rouillées et de quartiers soufflés

Quand mes tracts de la veille finissent dans les poubelles.